Revista de expresión artística
Las llaves de Juan Pablo No recuerdo la visita de Juan Pablo pero la voz de mi madre me cuenta que un diez de mayo, al principio de la última década del siglo –por caridad-, el Papa recorrió las calles por las que ahora camino algo borracho, por las que ayer asesinaron a dos
Sobre el vicio “El conocimiento del vicio es principio de la virtud” Séneca Interrumpe la quietud de un cuerpo, dando muerte a la moral con la media que decora un muslo y a tres cuartos sobre la rodilla se desliza impúdica e imperfecta sobre la piel. Siente húmeda la savia que brota del roble o el
Racionalidad en la violencia Miro un juguete viejo miro un par de zapatos miro la fotografía de Pedro Pedro tu primo tan joven Pedro albañil recién casado con mujer mayor Pedro sonriendo de oreja a oreja con dulzura Un sujeto aparece ante los objetos o mejor dicho sostenido proyectado por los objetos
En ti confluyen A Andreina En ti confluyen dos mundos colosales: Los fuegos de la zaga de occidente Y los sueños de dragones orientales. Me siento Marco Polo descubriendo Los caminos misteriosos de la ruta de la seda. Recorro con mi paso presuroso Las llanuras exultantes Y las cumbres donde nieva. He dejado
La Tuerca Embona Sin Exceso Apretar de más a los engranes de esta máquina no conjuga constelaciones. La tuerca no sabe de apresuro y para embonar no requiere del exceso. En este río los litros que se alinean al cauce presienten armonía. La eternidad puede no estar lejos cuando se deja de forzar la chapa.
I.- Infancia… ARTE POÉTICA Si quieres ser poeta, hijo, no le cantes al amor, es traicionero y algún día te hará escribir un hermoso poema o el peor de todos. No le cantes a la luna, ya muchos lo hicieron, no logrará alumbrarte más de lo que hace comúnmente en las calles. No le
Hoy, después de varias semanas, volvemos con dos textos de David José Márquez Bolaños: como siempre, les invitamos a leer y a compartir 🙂
La razón es ciega cuando se agita un prisma Cualquier palabra no es tu palabra; no es tuya la voz del niño con garganta de trueno, ni el color del tulipán, ni la brisa del sur. Ese escudo no te cubre del temor, esa cota no impide el paso de las flechas. A veces,
Vendedores de humo* Encienden sahumerios de opio y liberan sus esporas al viento cargadas de significantes para que penetren pequeñas fisuras del lenguaje cotidiano, -… a echar raíces … – … sobre superficies convencionales hasta convertirse en murmullo de crótalos resignificando el sentido de pasillos y aberturas en el laberinto de las decisiones.
No recuerdo ninguna puerta. Toda la tarde he caminado entre la luz opaca de esta ciudad perdida. Me he dejado interpelar por el viento que los automóviles a mi lado maltrataban. Me he dejado cercar por árboles que no sé qué buscaban en mis pasos. Toda la tarde he sentido el pavor de los semáforos
