Revista de literatura
I.- Infancia… ARTE POÉTICA Si quieres ser poeta, hijo, no le cantes al amor, es traicionero y algún día te hará escribir un hermoso poema o el peor de todos. No le cantes a la luna, ya muchos lo hicieron, no logrará alumbrarte más de lo que hace comúnmente en las calles. No le
Hoy, después de varias semanas, volvemos con dos textos de David José Márquez Bolaños: como siempre, les invitamos a leer y a compartir 🙂
La razón es ciega cuando se agita un prisma Cualquier palabra no es tu palabra; no es tuya la voz del niño con garganta de trueno, ni el color del tulipán, ni la brisa del sur. Ese escudo no te cubre del temor, esa cota no impide el paso de las flechas. A veces,
Vendedores de humo* Encienden sahumerios de opio y liberan sus esporas al viento cargadas de significantes para que penetren pequeñas fisuras del lenguaje cotidiano, -… a echar raíces … – … sobre superficies convencionales hasta convertirse en murmullo de crótalos resignificando el sentido de pasillos y aberturas en el laberinto de las decisiones.
No recuerdo ninguna puerta. Toda la tarde he caminado entre la luz opaca de esta ciudad perdida. Me he dejado interpelar por el viento que los automóviles a mi lado maltrataban. Me he dejado cercar por árboles que no sé qué buscaban en mis pasos. Toda la tarde he sentido el pavor de los semáforos
Carroza Recorrí Monterrey con mi abuelito en la espalda Zigzagueamos con intermitentes, Abriendo camino a la gran marcha [Yo no debí cargar a mi abuelito, Era el menor de sus nietos pero tenía barba Y quería incendiar el universo.] […] Llegamos al panteón –Me falto el coraje para huir de Monterrey–
Canto a las putas (des)Canonicen a las putas. Jaime Sabines. Hay que olvidar a las putas. Nuestro placer nunca ha sido su placer. Ya no nos satisfacen sus sucias vaginas donde nos hemos escondido por miedo a la tristeza. Sus senos con formas surrealistas dejarán de moldear los sentimientos de los que,
Cavafis llora al encontrar Ítaca Ahora que mi soledad ancló en tu noche con ojos de ola, en tu luna, sepulcro de náufragos con corazones henchidos, déjame revolcar en la violencia de tu abismo que esculpieron los crustáceos durante la tormenta. Llena mi puerto de astros caídos, dame el regalo de la asfixia
Tengo el empleo peor pagado Sé que exagero pero mira cincuenta horas de trabajo en un automóvil con todas las responsabilidades en el sentido negativo siempre con una ganancia de lo mucho unos quinientos menos impuestos siempre los impuestos son nuestro problema no ni siquiera son míos sino la cuota que tengo que cubrir para
Autobiografía de Leobardo Cantor “Soy la voz del hombre que resuena en los cielos Que reniega y maldice Y pide cuentas de por qué y para qué” Altazor. Vicente Huidobro Mi nombre es Leobardo Cantor Nací en el terrible siglo del terrorismo En la edad oscura de la quimeras tecnológicas Que devoran con pantallas
