Llameante espiral Arde la casa, cruje, agoniza. Las ratas corren, chillan. Mamá y papá miran desconsoladoscómo el fuego lo purifica todo. Una mentira aviva la ira: cruje el pecho, arde el amor, corre la sangre, chillan los sueños. Mamá y papá se abrasan, las cenizas se las lleva el viento, brasa del perdón, el olvido.
Etiqueta: Escritores mexicanos
Por César Trujillo Un amor feliz. ¿Es normal, serio, útil? ¿Qué saca el mundo de dos personas que no ven el mundo? Wislawa Szymborska En la búsqueda de la verdad, el hombre entreteje sus propios laberintos. Algunos, tan hermosamente monstruosos, nos relatan historias de amor sujetadas, apenas, por una madeja de hilos. Otros, tan incomprensibles,
Presentan en la FILO la antología: Nuevas instrucciones para vivir en México.
Por Iván Espadas Sosa —¡Aquí lo tienes gordito!¡El regalo de cumpleaños, como lo prometí!—fue lo que Orestes escuchó mientras estiraba el brazo para recibir de uno de sus compañeros una servilleta arrugada en forma de bolita. La introdujo en el bolso interno de saco y se sirvió de la cafetera que tenía al frente.
Por Mateo Peraza Villamil & Josué Tello Torres. En el año 2016, a las 6: 35 de la tarde, Josué Tello subió un archivo PDF a un grupo de Facebook. Era un libro de crónicas que en esa versión se titulaba Veracruz se escribe con Z, y que él mismo, vía e-mail, obtuvo gracias a
Por Rafael Aragón Dueñas. Los nervios y la angustia siempre se perciben en el semblante de los toreros en el patio de cuadrillas durante la plaza de toros a momentos previos de hacer el paseíllo. Ellos nunca saben lo que podría ocurrir en el ruedo, al igual en el futbol cuando los jugadores se encuentran
Por Jesús M. Koyoc Kú. —¡Qué bonito día! —¡Qué bonito día! —¡Nos tocó para correr! —¡Nos tocó para correr! —¡No hace frío ni calor! —¡No hace frío ni calor! —¡Bajo la mirada del Señor! —¡Bajo la mirada del Señor! Los ciclistas hacen un breve silencio y el presbítero les avienta agua bendita, algunos rezan,
Por Iván Farías. Robo de Libros* Roberto Bolaño aceptaba que un tiempo fue un ladrón de libros. Así que cuando llegaban muchachos en grupos grandes con pinta de poetas infrarrealistas nos poníamos en guardia y los cuidábamos. Entre nosotros les decíamos los bolañitos. Eran grupos de entre cuatro o seis chavos que entraban a
Por Josafat Gaytán García. El noble del rincón Cuesta abajo va mi silueta deshojándose, cayendo sin brío y abrazada del otoño, jadeando en remolinos de extensos pechos. La orilla del abismo sitia mis restos, amordaza el vigor que alguna vez rebelde gritaba, queda el eco de mi flor juvenil, queda el llanto al
Por Ángel Emiliano. Recuerdo a Carlos Montero no por el eterno traje de recepcionista y su desalineado modo de andar, sino porque fue el único hombre que conocí al que se le quebraba la voz cuando hablábamos de dinero. Muchas veces sucedió así. Con frecuencia en los bares del centro donde, al cabo de suministrarse
