Las antologías me ponen triste. Hace una semana compré una y todavía no consigo dejar de llorar. ¿Han pensando en lo duro que debe resultar ser un escritor consolidado y que un jovencito aparezca cinco páginas antes para opacarte? ¿Que esa voz en formación demuestre tener más punch y más destreza que tú, que has
Soy un escritor incipiente, que sufre mucho. En realidad todos los escritores que conozco (principalmente los escritores de mi generación) son escritores incipientes que sufren mucho. ¿En qué se basa su sufrimiento? Hay muchas respuestas, muchas vertientes, algunas más recalcitrantes que otras. Unos, por ejemplo, sufren por las relaciones emocionales. Y para escribir, pregúntele a
A los poetas que jamás duermen para amanecer en la calle ciega Compartiendo un pan de palabras milagrosas Con tal de hacer brillar los corazones como el firmamento. Esos po-po-etas que nunca visitan un parque Porque ciertamente solo hallaran excremento de mascotas Y jamás lo hacen temblar con versos de meteoros Que enfrenten el
Koyoc ganó un concurso de crónica. Yo aparezco en su texto. Soy un personaje importante porque un policía con los ojos cristalizados y la boca entumecida me azota contra la pared, me golpea mientras grito algo sobre derechos humanos y los financiamientos millonarios que el gobierno supuestamente invirtió para volverlo menos imbécil. Junto a mí,
Debo decir que estoy exhausto de la ciudad. De sus calles que son para todos –para todos aquellos que cuenten con un vehículo motorizado, de cuatro ruedas, por favor, que sea, además, último modelo. El peatón, fundador original de la ciudad, ha quedado relegado ante el deslumbramiento que ocasionan estos caballos de acero, con herraduras
Mañana, 11 am. Rueda de prensa de un evento X. El presidente municipal de donde vivo es guapo. A metros de distancia —aun separados por varias cabezas y cámaras de vídeo— se nota que se baña todos los días. Uno de los integrantes del comité organizador habla y habla y habla. Nadie le hace
Cuando la poesía se extinga Las cuencas de los ojos Serán abismos sin fondo Desolados de la sinfonía universal Ni el silencio absoluto Encontrará las orejas mutiladas Y las lenguas gangrenosas de lamer Un desierto de basura sin oasis Amputados los sueños Y derretidas las ilusiones En la avaricia Nadie recordara El polen
