Por Olympia Ramírez Olivárez no lo escucho caer y no existe ahora reposa en el suelo mientras las sierras de hierro cantan y sus dientes las ramas desvisten por acá todo normal entre esmog resbalo y penetro otra más otra caja dentro de una caja dentro de otra y otra y otra y
Lunario del Auditorio Nacional, 7.42 p.m. -¡Gabriel! -¡Hey! -¿Una foto? -Hola, sí, claro. El obturador del teléfono no hizo ningún sonido. Una, dos fotos. -Muchas gracias. -Gracias a ti. -¡Hey, Eduardo!, ¿una foto? -Hola, no puedo, porque no te conozco. ¿Cómo te llamas? Mucho gusto, K. Yo soy Eduardo. Ahora sí, ¿una foto? ¿Ah sí?
Esta noche la Calzada de Guadalupe, al norte de la Ciudad de México, no sólo huele a la pólvora quemada de los cohetes que avientan algunos peregrinos que están a punto de llegar a la Basílica a rendirle culto a la Virgen de Guadalupe; también se respira el aroma del café de olla, los tamales
