Categoría: Narrativa

Donde nos esperan

Por Diego Duran.  “A mi marido se lo llevó un muerto”. La esposa del desaparecido gritaba que un cadáver surgió del patio de la vivienda. En la noche del 2 de noviembre, el matrimonio de la calle No.4, recibió con pánico a sus difuntos tras escuchar el crujido de los vidrios rotos.  “Lo que entró

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La noche de los hombres

Por Isaac Gasca 23:10 Luego de maravillarme con el exquisito lienzo Martirio de San Sebastián, de Giovanni Antonio Bazzi, concluí que mi cuerpo es susceptible a la unión con otro varón. En veintidós años de vida es la primera vez que pienso en eso y la idea no me repugna, incluso me fascina.  Siento crecer

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El patio de los crisantemos

Por César Rito Salinas. Entonces el lanchero alzó una manoen señal de reconocimiento, y llamó a su lado a los desertores. Jesús Gardea, El mueble Para Angélica Siempre me preguntas en qué pienso, digo. Si, nomás pregunto para saber dónde anda tu cabeza, dice ella. Y ahí está la niebla, pasando el corredor y el

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Río pánuco y la ciénaga de la sierpe

Mi padre era aficionado a dos tipos de anécdotas: las vividas y las leídas en diarios internacionales. Recuerdo muy bien esto, pues repetía de tanto en tanto que detestaba los géneros literarios que no se alimentaran de la verdad absoluta de los hechos. En su fascinación por las historias del mundo, las grandes y pequeñas,

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Más Cristina Morales y menos discursos fachos: Por favor, arrásalo todo

Por Equipo Efecto Antabus En tanto, la escritora Zoé Valdés esgrimió que lo vergonzoso no era la declaración, sino  el corte de cabello y los dientes de la autora. Los contrapesos: Luna Miguel, Rosa Berbel, Marta Rebón, Aixa de la Cruz y varios escritores más, también tomaron los espacios para fijar una postura distinta al

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En la primera línea

Por Iván Espadas Sosa   —¡Aquí lo tienes gordito!¡El regalo de cumpleaños, como lo prometí!—fue lo que Orestes escuchó mientras estiraba el brazo para recibir de uno de sus compañeros una servilleta arrugada en forma de bolita. La introdujo en el bolso interno de saco y se sirvió  de la cafetera que tenía al frente.

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Las palabras son moluscos, de Mateo Peraza Villamil

Por Mateo Peraza Villamil 1“A ver, a ver, qué leeré hoy”, se pregunta, déspota, el argentino Pedro Mairal, y yo veo desde mi butaca que ya había marcado las páginas con post-its. “Perdónenme un segundo, que tengo que sacar las gafas. Como saben, hace unos años que estoy fuera del club de los escritores jóvenes”.

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Exhibiciones públicas y privadas

Por Paulo Neo.   No me gustaría vivir si no pudiera escribir. La escritura no es solo el modo de ganarme la vida; es como me gano mi alma. Carson McCullers   Escribir es la más maravillosa y estúpida de todas las contradicciones. Hay quien piensa que se escribe por algún tipo de ostentación, por

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Un hombre de fiar

Por Ángel Emiliano. Recuerdo a Carlos Montero no por el eterno traje de recepcionista y su desalineado modo de andar, sino porque fue el único hombre que conocí al que se le quebraba la voz cuando hablábamos de dinero. Muchas veces sucedió así. Con frecuencia en los bares del centro donde, al cabo de suministrarse

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Venados

Por Carlos Gómez Camuzzo “El hombre que no percibe el drama de su propio fin no está en la normalidad sino en la patología” (Carl Gustav Jung) Vivimos en el sureste, y a la belleza de nuestra geografía se le adiciona, por contraste, una obstinada tendencia al suicidio por medio del ahorcamiento. La antropología social

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