Hoy, después de varias semanas, volvemos con dos textos de David José Márquez Bolaños: como siempre, les invitamos a leer y a compartir 🙂
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Autor: eantabus
La razón es ciega cuando se agita un prisma Cualquier palabra no es tu palabra; no es tuya la voz del niño con garganta de trueno, ni el color del tulipán, ni la brisa del sur. Ese escudo no te cubre del temor, esa cota no impide el paso de las flechas. A veces,
Vendedores de humo* Encienden sahumerios de opio y liberan sus esporas al viento cargadas de significantes para que penetren pequeñas fisuras del lenguaje cotidiano, -… a echar raíces … – … sobre superficies convencionales hasta convertirse en murmullo de crótalos resignificando el sentido de pasillos y aberturas en el laberinto de las decisiones.
Las antologías me ponen triste. Hace una semana compré una y todavía no consigo dejar de llorar. ¿Han pensando en lo duro que debe resultar ser un escritor consolidado y que un jovencito aparezca cinco páginas antes para opacarte? ¿Que esa voz en formación demuestre tener más punch y más destreza que tú, que has
Los Flotantes Quiero hacerte el amor sin gravedad, flotar como globos de helio por el cuarto, rebotar por las paredes y el techo. En una de esas la ventana se abre y salimos sin percatarnos. Así, en cueros, nos alejamos del suelo sin preocuparnos, sin divisar que el viento nos arrastra sobre un sepelio, mientras
No recuerdo ninguna puerta. Toda la tarde he caminado entre la luz opaca de esta ciudad perdida. Me he dejado interpelar por el viento que los automóviles a mi lado maltrataban. Me he dejado cercar por árboles que no sé qué buscaban en mis pasos. Toda la tarde he sentido el pavor de los semáforos
Parecía un domingo normal, de esos en los que los asalariados eligen para quedarse en casa y pasar el día comiendo helado frente al televisor. O por el contrario se atavían en la ropa más casual que tengan para disfrutar de un momento en familia. Los más afortunados harán ambos y se sentirán recargados para
Esto que voy a contar sucedió en Tzakap’u, cuna del imperio Purépecha, significa “lugar de piedras preciosas”, que es un pequeño pueblo asentado alrededor de una laguna. Por uno de los costados del pueblo se alzan unos cerros comunes. Lo que no es común, es que entre el verde vivo tan propio de los paisajes
Lo ve. Desde un abrigo negro hasta los zapatos, porque a una mujer como ella no se le puede ir desapercibida la vestimenta. Enfoca a las manos por si la sortija y no encuentra más que un cigarro entre los dedos, no tarda mucho en concluir que no le molestaría llegar a casa con la
Carroza Recorrí Monterrey con mi abuelito en la espalda Zigzagueamos con intermitentes, Abriendo camino a la gran marcha [Yo no debí cargar a mi abuelito, Era el menor de sus nietos pero tenía barba Y quería incendiar el universo.] […] Llegamos al panteón –Me falto el coraje para huir de Monterrey–
