Time for heroes

Raquel Guerrero Velázquez nos presenta un cuento en donde la música guía la narración, te invitamos a que te dejes llevar por ella

Un comentario

Por Raquel Guerrero Velázquez

Fran, ¿qué se sentirá morir? ¿Será como dar un suspiro?

—Sí, el último.

—¿Verás tu vida pasar como en las películas?

—Si fuiste bueno, tal vez te dejen regresar a tus momentos más felices. Yo ya valí.

—Yo volvería a los siete años, a una navidad con mis papás.

—Marica.

—Cállate. ¿Conoceremos a Dios ?

—No. Dios es una mentira de algún escritor barato que inventó la mejor historia de todos los tiempos.

Así fue nuestro primer viaje ácido. Tirados en el piso de su cuarto, escuchábamos Lust For Life de Iggy Pop en repetición. Teníamos quince años. Ya éramos grandes, rudos, malos.

Nuestra primer navidad juntos, robamos las esferas y las luces del árbol que puso mi mamá. Lo sacamos al patio y lo rompimos todo. También robamos la comida y pasamos la noche en su camioneta comiendo y cantando.

Rompíamos ventanas con las piedras que encontrábamos en el camino. Manejábamos fumando marihuana hasta quedarnos varados en medio de las calles, por el ataque de risa que nos impedía seguir manejando.

Fran siempre fue el primero en todo. El primero en coger, el primero en besar a un hombre. En perforarse las orejas, los labios, la ceja.

Nos conocimos a los trece. Era mi primer fiesta “adolescente”. Sonaba Blink 182. Había cervezas y un montón de niños pretendiendo ser grandes. Fran no pretendía ser grande, él ya era grande. Estaba tomando y bailando. Lo recuerdo bien: cabello largo y negro, piel pálida, nariz aguileña, ojos pequeños y labios anchos; botas de militar, falda de terciopelo y abrigo largo. Todo era negro. Con todo y falda las niñas morían por él. Todos, de cierta forma. Tomé un trago de cerveza y me acerqué a su lado a bailar; platicamos de música y películas. Al poco tiempo, nos hicimos mejores amigos.

Fran sabía cuál era su canción favorita : Time for Heroes de The Libertines. Fran tocaba el bajo, Fran fumaba manejando y sin permiso, Fran era Danny Boyle dirigiendo Trainspotting. Los demás dirigían tontas y aburridas comedias de amor. Yo quería ser protagonista en la película de Boyle.

La secundaria fue tolerable gracias a Fran. Fumábamos y platicábamos todas las tardes en su casa. Su papá nunca estaba. Escuchábamos a los Arctic Mokeys y a los Strokes. Fran me enseñó buena música en inglés. Veíamos La Naranja Mecánica bajo los efectos del MDMA. Éramos grandes. Fran me enseñó a crecer, también en eso fue el primero.

Fran entró al CCH Sur, yo no pasé el examen. Nos fuimos de viaje acabando la secundaria. Rentamos una casa en Cuernavaca. Dos cuartos, diez personas. Bailamos David Bowie desnudos hasta que la marihuana se terminó.

—Vamos a buscar más mota.

—Aquí no vamos a conseguir nada, Fran. 

—Agarra las llaves. Ya volvemos compañeros, no se toquen hasta que lleguemos.

Nos subimos a su camioneta. Sonaba Boys Don´t Cry de The Cure en la radio. Salimos a carretera sin rumbo.

Baja los vidrios

—Fran, estoy muy drogado.

Acelera, disfruta.

Disfruté. Sentí volar. No recuerdo más. B o y s  D o n ´ t  C r y. Han pasado tres años. Aún lloro.

Me pregunto, ¿Qué se sentirá morir.

Fran siempre fue el primero en todo

Raquel Guerrero Velázquez (Ciudad de México, 1994). Licenciada en Comunicación yMedios Digitales por el Tecnológico de Monterrey. Sus poemas forman parte de la primera publicación de Casa Tomada “Poesía sin paraísos”. Actualmente cursa el Máster en Creación Literaria de la Universidad Pompeu Fabra.

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