Diarios

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Día 20 de Enero

Mientras orinaba pensaba en las veces que ti vi hoy:

fueron tres.

Ibas con tus grises y las manchas amarillas de tus dientes,

tratamos de ignorarnos.

Recuerdo que mis padres pasaban días ignorándose,

“pásame la sal, no calentaste bien la comida, te pasaste de sal, no tires la sal, vas a tener mala suerte”

Había querido llamarte,

había querido decirte que te quedarás hoy,

también me hubiera gustado llamarme Penélope o Elena,

o Diana Penélope,

como aquella primera maestra de literatura en esa casa de la cultura que ahora está cayéndose por falta de recursos de mis secretarios de cultura,

que alguna vez también fueron mis maestros de danza.

Pero no, me llamo Angélica.

Carmen Angélica, y no te voy a esperar más años,

ni te voy a llamar,

“el mundo se va a acabar, si un día me has de querer te debes apresurar”

ton ton, son son,

de repente te llevo en eso del corazón.

 

Día 9 de Noviembre

Por la mañana había escuchado que ganó Trump

Yo nunca he ganado nada desde que tengo memoria.

Mi papá compraba todos los boletos de las rifas que hacían en mi escuela

porque no lograba vender ninguno.

Nunca tuve carisma, ni los ojos de Narda.

Tampoco aprendí a cantar, ni a tocar la guitarra.

Sólo supe hacer una cosa en la vida,

y ni siquiera sé si aprendí a hacerlo bien.

Bailaba, bailaba toda la noche,

bailaba hasta que las rodillas me decían:

¡Para, Angélica! que un día vas a terminar como la abuela,

como tu madre, quejándose de las reumas.

Llorar también lo hacía bien,

lloraba no sé si hasta quedarme dormida, pero lloraba.

Con mocos en la nariz, con sal en las lágrimas.

Y te buscaba, “pero estas cosas no se dicen, se saben, perdón”

 

Día 10 de Abril

Te he visto quedarte dormido después de mentir.

No recuerdo bien cómo llegamos a la calle donde me encontraste,

como una piedra.

Me encontraste

y fui tu árbol

y fui tu piedra,

y me quisiste convertir en oro

pero te diste cuenta que era como cualquiera.

 

Día 15 de Abril

Y también pienso “¿de quién te vengabas todo el tiempo que yo estuve a tu lado?”

Despiertas sin saber que me quedé observándote.

Que mientras suspirabas empecé a odiar las marcas de tu cara,

Y llovía mientras dormías.

Y empecé a desear que llegaran esas balas

que no te alcanzaron en aquella ciudad,

de la que tanto estás huyendo

como huíamos de tus padres, de los ojos de mis padres,

como huíamos de la lluvia.

 

Día 27 de Mayo

Eres una puta barata

P-U-T-A, me dijo

con cada letra

“Eres una puta barata”

él era pintor, y según yo

era mi vida

 

Luego tal vez me convertí en eso.

Nunca me arrepentí, nunca lo negué.

 

Me dejaste lastimada después de entrar.

Me quede vacía y no llegué.

 

No recuerdo el deseo.

Sí recuerdo tu cara

y me tiro a la primera mesa

de la primera cantina

que por cierto está frente a mi edificio

también allí me dicen que soy una puta.

también termino hablando como una puta.

Hablando con una puta.

 

Tomo una guitarra,

toco el único acordé que me aprendí

para convivir contigo

y fingir que tomábamos clases de guitarra

cuando en realidad nos fugábamos

al único cerro seguro de nuestro pueblo

 

Día 5 de Abril

Me preocupa la casa

Me preocupa la vida en la que no estás,

en cómo carajos llegarás con una mujer

al altar.

Alta

y guapa.

Me preocupa el calor en el que vivirás

y esa ciudad a la que quieres llegar.

 

Quiero informarte que me preocupas,

que no te marco porque sé que no contestarás,

y nos vamos a lastimar.

 

Viajo por las carreteras y me afliges.

Y ahora sólo pienso en la ciudad a la que quieres llegar.

 

Angélica Barrera Flores (1994) es originaria de Chilapa de Álvarez, Guerrero. Actualmente cursa la licenciatura en Lingüística y Literatura Hispánica. Ha participado en diversos eventos culturales y recitales de danza folclórica dentro del estado de Guerrero; formó parte del Colectivo Zanate, dirigido por Gilberto Abundiz Sánchez. Las experiencias que día a día vive con los personajes de su vida, y la protesta contra la violencia que actualmente se vive en su estado son temas recurrentes en su incipiente poesía.

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